Hay una nostalgia espesa de tus cosas
y de ti
y una parsimonia tonta en la sonrisa.
Hay un recuerdo estruendoso y hábil
y ávido y suave y amedrentado.
Hay una forma inexacta de tu belleza
y de tus manos.
Hay una fragua con brasas lentas
y un olor a decepción y equívoco.
Hay una distancia corta pero suficientemente
turbadora
Y una fe ridícula y unas ganas que a veces
no son.
Qué había, no lo sé, quizás fuera
calma.
Lo que hay ahora eres
tú
asomándote por un presente que
desconozco.
