Demasiado tarde

Debe ser que soy todavía

una herida abierta expuesta a este ambiente seco

y parco en palabras que mecen.

Que soy terreno inestable sembrado de dudas ociosas

sobre la existencia humana

y sobre otras tonterías de esas en las que piensan los poetas.

Debe ser que soy piedra con piedra

y un bullicio vulgar

en el que solo germina esta indiferencia

encallada entre la piel y el pasado.

Pero es que no te quiero así en mi presente

ni quiero un presente así contigo,

que no es lo mismo que decir 'no te quiero'.

Y mientras pienso esto, las palabras van colgándose

del abanico de rabias que ahuyenta de tu lado

una armonía que se añora,

que ahora solo conoce el desbordarse de las armas

empuñadas con alevosía,

como si a tus ojos los cegara un olvido que no nos deja

rescatarnos. Ni volver a querernos bien.

Esto puede ser debido a que quizá nunca supimos hacerlo.
Y ahora... Ahora es demasiado tarde.