Quién eres

Quién será esa persona

que viste con tu ropa y que usa tu voz.

Quién será él, me pregunto.

Quién debe ser el que habla

casi siempre

sin la vergüenza de una mañana

descompuesta en rayos de sol carismáticos.

Quién es el que

vive

y ríe

y folla

sin pedir perdón

ni permiso.

Quién es ese del que apenas

pronuncié su nombre

-siempre me han gustado más los apellidos con personalidad-.

Quién eres en realidad.

No lo sé

(y diría que apenas me importa).

Sin embargo podría quedarme

a vivir en cualquiera de tus costillas.

Con una fe ciega.

Palpando solo el aire molesto

que se interpone entre tu cuerpo y el mío.

Me pregunto si sabes lo que es querer.

Si alguna vez te desangraste

mirando las huellas de una cama vacía

y unas sábanas revueltas.

Si alguien te hizo llorar,

emocionarte,

recordar para siempre.

Y me pregunto qué pasó con tus sueños.

Y dónde quedaron aquellas -nuestras- noches de invierno.

No hay nada más difícil

ni más hermoso

que mirarte a los ojos

y preguntarme

quién será ese hombre

además de ser mar en calma.

Creo que lo mejor que podrías hacer por el mundo

es salir desnudo a la lluvia.

Yo diría que eres

un poco así como la naturaleza:

a veces, todo muerte.

A veces -muchas-,

todo música.